Enquanto ele morre

Ele morre todo dia.

Aos pouquinhos e bem devagar.

Faltam-lhe flores cheirosas no jarro e

roupas engomadas na gaveta.

Ele morre nas noites também.

Nas noites de céu limpo e bem estrelado.

Pela falta de cigarras nos caules das árvores e

rãs novas nas paredes do poço.

Ele morre no sábado de sol farto.

Sábado de feriado ou de aleluia.

Pela falta de semente no solo fértil e

a falta de chuva no chão árido de seu quintal.

Ele morre. Ele morre.

Isto é o que importa neste nascer e morrer.

Deste viver constante, deste continuar estressante.

Desta travessia na ponte das ilusões.

Ele morre por hoje e

por ontem e amanhã um pouco mais.

Por falta de insônia, silêncio.

Por falta de amor, por causa da fome, da guerra.

Ele morre cedo. Morre tarde.

E o pó do seu corpo corre com o vento lá fora.

Faz redemoinho na entrada da rua,

feito letras soltas sendo atiradas de um lado para o outro.

E a ventania cessa. Ele morre.

Mas, as lagartas se acumulam no chão.

A primavera aponta na quina da varanda

O cinza já não é tão cinza. Sei que as cores não virão.

Ele morre enquanto nascem borboletas no jardim.

E morrer já é suficiente por um dia. Eu fico triste.

E sinto suas asas batendo forte, indo além do muro pichado.

Sinto o beijo fresco na minha nuca, despedindo de mim.

Surgindo noutro lugar...

Feito passado errante!

Quero ir também. Ele pode. Por que eu não?

Posso correr, rastejar e morrer.

Quero ser anjo,

mesmo com asas quebradas.

 Imagem:
cristianaceschi.blogspot.com